''Poemas''
(Circa 1974-75)
Primer libro de poesía de Pamen Benítez Campos.
(El libro está compuesto por 58 poemas en verso libre)
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AL LECTOR
Me gustaría contarte las extrañas y bellas historias que de algún modo llegaron de ti, y quisiera hacerlo de una forma bella también, y extraña, porque así he creído que debían acometerse las extraordinarias empresas, para que surtieran su extraordinario efecto.
Hablamos de ordinarias y extraordinarias empresas, pero esto es, a fin de cuentas, un problema de adjetivación. Es el mundo de los adjetivos grave estado del nuestro. Aparece como una cima gloriosa a la que hay que subir, o como un vertedero de escombros del que es obligado alejarse. Aquí estamos, todos reunidos, compartiendo una existencia hablada, hablable. Aquí reunidos, ideamos sistemas y pasatiempos. Este es uno de ellos. Fué pasatiempo para mí al escribirlos; ahora lo será para ti mientras lo lees. Así en ese intercambio de cosas, todos mercanciamos, todos añadimos y quitamos, y todos invertimos nuestro tiempo en costumbres y excentricidades, cada uno en lo que se le antoja su propio campo, pero, todos, imbuidos en él. No hay, en suma, ni ordinarias ni extraordinarias empresas; solamente, empresas, y el adjetivo ya es otro asunto, tan falaz y tan astuto como su consumidor.
Loa adjetivos cohabitan con nosotros. Nos prestan su rostro y sus alternativas, nos dan forma y cariz, nos arrebatan hasta las cimas y los vertederos, nos hacen ver y vernos según su axiología viva, y nos abaten, llegado el caso, porque las leyes de una sociedad adjetival no perdonan. Pero lo más sorprendente es que nos mantenga en jaque, por medio de su naturaleza embustera, lo que no significa engañosa.
Mis historias, así como las tuyas o las de cualquier otro, están llenas de adjetivos. Más aún: son en esencia el arte de la adjetivación __ como correspondería a lo que llamamos obra literaria __
Te arrastro pue, conmigo, a un nuevo fruto de la adjetivación, apetecible para la mayoría, pero nocivo a la larga y nefasto en sus últimas consecuencias; aunque,
si el lenguaje es un medio tramposo, aquí al menos, en este caso, lo sabemos los dos.
Pamen Benítez, Valencia, 1974
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I
La morada del
boj
guarda la linde.
La misteriosa morada
del agua
es una cripta.
Y en el transcurso de tu
bien hadada vida, encuentras
a ambos lados
la amistad que te encierra
y te da alas,
la bienaventurada fábula
del callejero,
que anida en su gruta
a solas,
porque es su casa
y la sabia elección de las
fiebres,
que ora invaden, ora viajan.
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II
A SERET
Y la bocanoche se nos cerró de golpe.
Con este tentetieso dé.
En este roble.
Recuérdame algún día que el principio
es lo último en esta curva que
vagavaga.
Recuérdame que en este prisma
errante también estás tú.
Y recuérdame que sufro tu ausencia,
como si nunca hubieses sido.
En este espacio estamos.
En este espacio estar, y ser
es todo uno.
En este espacio
¿recuerdas?.
Pero no afuera.
La luz del crepúsculo
se me escapa de nuevo.
La luz que te compré
para viajar;
se va o es vaho que queda.
Recuerda que perdimos
un gran día.
Recuerda que la noche se cerró de un golpe.
Y recuérdame así como soy,
y somos
en este pequeño, precario
espacio prism-lateral.
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III
Estábamos esperando algo.
Cruzábamos los brazos,
cruzábamos la habitación.
Estábamos algo.
Cuando despertamos,
el cielo estaba vacío.
Ni nubes, ni satélites,
ni cometas, ni nada.
Habíamos esperado algo
y encontrábamos nada.
Subimos a la azotea y
observamos largo rato el
cielo vacío.
Nada.
¿Vendría alguien a rescatarnos?
Estábamos esperando a alguien.
Cruzábamos los brazos sobre el pecho.
Cruzábamos la habitación.
Mirábamos las paredes, las mesas
y las repisas. Las faunas de los
terrarios,
y todo aquello que denunciara vida.
Estábamos a alguien.
Cuando nos dormimos,
soñamos que el cielo estaba
lleno de transeúntes.
Vimos los satélites circulando
entre las nubes y la carbonilla.
Vimos los colores de moda en las
ropas, en las naves y en los anuncios.
Y vimos los cometas.
Soñábamos que todo era así,
como siempre.
Y soñábamos con tener un gran sueño;
un sueño,
fuera de esta monotonía que nos
tiene a todos como esperando algo.
Estábamos esperando algo...
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IV
Y como siempre, aquí nos dejan
las peladuras
de lo que fue una monumental
naranja.
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V
Mira la necedad
por dónde asoma.
Mira el reverso de este lagrimal.
Y ahora dime,
¿dónde está tu casa?.
Si es igual que tú,
se perdió.
Si es distinta, no la veo.
¿Qué más te da engañarme a mí
que engañarte tú, si a la postre
es lo mismo?.
¿No éramos todos uno?
¿No teníamos los mismos brazos?.
Dime,
¿dónde está tu casa?.
Si me vas a mentir,
que sea una bella historia;
pero si vas a decirme la verdad,
no hará falta que hables mucho.
¿Sabrías contarme un hermoso
cuento
o precisas que te ayude?.
¿Quieres decirme lo que piensas o
prefieres pensar lo que quieres decirme?.
Elige tú, ya que yo
no puedo.
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VI
Mejor.
Mejor si cuidas la orla. Mejor.
Mejor si estampas.
Mejor si acaudalas brecha.
Mejor si avanzas.
Mejor es ir que volver.
Mejor ahora.
Mejor la nombrada esquirla.
Mejor la casa.
Mejor, mejor, mejor, si asaltas.
Mejor aún la treta.
Mejor la zafa.
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VII
Sí,
se le puede le abreviar
la tarea con una noticia.
Y se puede hacer más:
ponerle un
punto.
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VIII
Y la soliluna aterándose
en el horizonte.
Su roja bocaza arremetiendo.
El cielo dilatándose,
vociferando,
rugiendo.
La verdad es que la cara
se nos cegó para siempre
entre ambos brazos.
La verdad,
hecha jirones,
es que alude a otra cita.
Y el tan aplaudido monólogo
del armadillo
se encierra en una costra
dura y veraz.
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IX
Sube el aroma,
irrumpe en nuestro
pecho,
permanece en suspenso
y un instante
añora.
Es la antigua quimera
regresada.
Me enmudece.
Me azora.
Necesito saber tu nombre,
sentimiento.
Es el triste comienzo,
desdibuja su sombra.
Transido de dolor
y de nostalgia,
en marcha
hacia los puertos más lejanos.
Necesito,
necesito saber tu nombre,
sentimiento.
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X
¿Y qué me responderéis?
No hay razón, no hay percance.
No hay motivos.
O, en todo caso, son otros.
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XI
La distancia se acorta.
Y di un traspié.
Y olvidé algo.
¿Será preciso que cambie
de costumbre?.
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XII
Tener y no tener.
Retener.
Haber tenido.
Fíjense Udes. :
Estaba aquí y
ya no está.
¿Qué es lo que atañe al oído?
¿Qué mezcla es?.
Lo tienen.
Lo retienen.
Lo han perdido.
Si es así de fácil,
estamos de acuerdo.
Y para cuando se complique
ya pensarán ustedes otra cosa.
¿Es así?
Pues entonces,
no nos maltraten los tímpanos
a falta de otro pretexto.
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XIII
Y ruge el mar
en la hondonada.
Más claro claro es el destello. Más larga
la noche en el agua.
Mira,
mira los robledales,
anchos
rebeldes.
Mira el horizonte, el cielo, el mar.
Mira las casas juntas
en la llanura color jengibre,
llana,
distensa.
Míralo ahora correr por el sendero,
ganar el puente,
entrar.
Y, sí, aquí volvió de nuevo
el ancho galardón de su apetito.
Aquí volvió de nuevo a comer
y a beber de nuestra mesa.
¿Pero no sabes, quienquiera,
que sólo la sigilosa salamandra
tiene ojos para ver tu fuga?.
Si tiene corazón
y tiene vientre,
tendrá asimismo lo que pide.
Pero si nos ha engañado,
si mintió a expensas de su hermoso lenguaje,
entonces mátalo,
no lo conserves,
no es digno de la duda que le salva.
Es fiel como la daga y a ella acude.
Hazle el favor de darle lo que busca.
Si no tiene corazón,
ni tiene vientre,
córtale el cuello.
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XIV
Pero esto ya es otro asunto.
Aquel subibaja perenne
que te has labrado a fuerza de estigmas,
te haga superior
a otras bazas.
Aquellas fofas bazas que perdí
por fofas falaces y feas.
Aquellas falaces, fofas y feas bazas
que perdimos
tanto tú como yo.
Y si las vieras,
no te extiendas sobre ellas,
no las uses, ni las toques,
ni las veas. No son nada.
No están.
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XV
Y ahora rugiente el oleaje
rompe,
rompe y hace añicos un cristal.
Ahora me queda la cara expuesta
al frío,
al frío, al relente
y al salitre del mar.
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XVI
La noche
La noche bate sus alas a la carrera.
La noche vuela y esgrime su pulpa contra nosotros.
La noche es negra, parcial.
La noche cierta voló hace mucho.
La noche es negra y fría como un témpano.
La noche es impenetrable. Vocifera, ahuyenta a gritos nuestra vida quimérica.
La noche es, en suma, el final de las tinieblas diurnas y el comienzo
de un breve túnel que podrá durarnos otra eternidad.
La noche va a alcanzarme esta noche.
La noche y la tormenta que la barre. Se sacude el negro olivo
y gime el horizonte.
Negra es la noche, negra será hasta que alcanze el alba.
Un hombre se detiene junto a una casa, dobla la esquina y avanza.
Un hombre, aguarda el alba.
Espero al hombre que llega.
Da tres golpes en mi aldaba. Aguarda.
Tenemos una infinita paciencia en las noches sin alba.
Suenan las campanadas al dar las horas. No se me ocurre pensar en nada;
sencillamente oigo y espero.
Tenemos una infinita paciencia en las noches sin alba.
Este hombre que viene cruzando la tarde, que atraviesa la noche
y que aguarda...
No hay día para quien como yo, abandona su suerte al alba.
Qué triste magia la de ayer, cuando era tiempo de cavilar a oscuras.
La noche llegó a su cita y cumplió su promesa.
No hay noche negra sin frió y sin nostalgia. Qué triste magia
la de ayer a estas horas, cuando era tiempo de adivinar la suerte.
Llegó el hombre de negro cruzado en la noche,
atravesado en el vientre de la noche que avanza.
Llegó por fin el fin de nuestras albas, que desde hoy
sólo serán las albas mías.
Es triste desde el balcón cerrado,
los brazos extendidos hacia el negro resplandor que nos encierra,
la mirada baja, los ojos flancos, las lágrimas guardadas tanto tiempo
y el pensamiento en blanco, batiendo sus alas a la carrera, volando
y esgrimiendo su pulpa contra nosotros.
La noche se hace blanca cuando no es noche.
La noche ha terminado en principio de alba.
Pero se me quedó su vaga esencia, adherida a las paredes aún en penumbra.
Veo y no quiero el alba gris que retrocede hasta el infinito,
sin volverme la espalda.
Odio a ese gnomo cortés que se me escapa por el infierno, sin mostrarme
jamás su espalda.
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XVII
Avanza la mano adivina.
Chirrían sus uñas sobre el pavimento.
Fue un gozo
verla nacer entre el estiércol.
Luego se deshizo.
La recordaremos siempre
ágil y voraz
como la mosca blanca.
Si tú supieras, Margarita,
¿Crees que dilatarías más
el tiempo?.
Pequeña Margarita:
a la faz, faz; al reverso, añicos.
¿Y tú me pedías misericordia?.
No es para ti un secreto.
¿O lo fue?
¿O duró la quintaparte
de lo previsto?.
No guardes los lentes, Margarita.
Has de ver bien.
Al principio te bañé
y eras de carne.
Pero después de la boda
te brotaron esos musgos en los talones,
y hoy eres una planta que hay que regar.
¿Lo ves, Margarita?.
No se pueden escurrir ciertos riesgos.
¿Estas bien?.
¿Estas fresquita?.
¿Qué haremos contigo
cuando llegue el invierno?.
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XVIII
Natanael tenía cinco sinos.
Natanael corrió tres vidas.
Natanael empieza.
Natanael está esperando.
A la espera.
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XIX
Tres cuartos de
ogro
un gruñido y un surtidor.
Ante esta puerta me
descubro
para traspasar el umbral.
Ante esta puerta
nos rendimos,
nos aplauden y
nos linchan.
Tres cuartos de ogro
un gruñido y un surtidor.
Rendido terror errante
erre que erre.
Salvaguarda tú.
Atempera.
Ante esta puerta nos
descubrimos,
nos aplauden
y nos linchan.
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XX
Y estábamos así, como
siempre,
esperando.
No teníamos nada.
No había nada.
Era redondo y gordo y fofo el tiempo.
Era un merengazo que hizo
plaf encima del mantel.
Era,
una gran maza.
Pero tal vez, si vuelve,
no la reconozca.
Estaba todo tan claro
que sólo cabía esperar.
Y esperábamos.
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XXI
La cordura.
Atezado villar.
La celeste madona
nos redime
y nos besa.
¿Que le hago Teresa?
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XXII
Aletargose el molusco
en la caña, aletargose.
Murió y produjo asco.
¿Es acaso la mañana más bella que la noche?.
Y aunque me respondas
¿cómo lo sabes?.
El original
no lo tenéis a vuestra disposición.
El original se perdió;
de mano en mano, de tienda en tienda
el original desapareció.
Pero aquí está la
copia.
Más fiel, más indeleble,
más rigurosa que una fotografía.
Más incluso, diría yo, que
una impresión a fuego.
Ay, amor amor, dime si
es más bella la mañana que la noche...
El molusco se aletargó
en la caña.
Ya sabes que murió
y produjo asco.
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XXIII
Y después,
¿qué harás con todo eso?.
¿Nada?
Guardarlo es peligroso,
tirarlo es no tenerlo,
perderlo es nada.
Nada.
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XXIV
Solamente ahora.
Una brizna fugaz entre vosotros.
Un leve aroma.
Un sonido de ave en
lontananza.
Una mañana informe se agiganta.
Vuela.
Ha vuelto el día.
¿Veréis?
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XXV
Alguna vez
todas estas circunstancias
convergerán en una sola,
un finísimo hilo rosado
que traspone
de parte a parte
tu ventana.
Un finísimo hilo rosado
que vibra y se estremece
cruzando, imperceptible,
tu paisaje.
Una delgada fibra que
acorta la existencia pasajera.
Adiós hoy,
adiós retorno y mañana.
Adiós fugitiva horma de diálogo.
Un finísimo hilo rosado
traspone tus pestañas.
Ves el horizonte acuoso,
la vía láctea,
y adivinas una fina hebra rosada
que cruza
de parte a parte
tu ventana.
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XXVI
Es cuestión
de propensiones; ésta
o la otra razón,
aquella índole.
Para cuando se advierta
su extinción
aún no habrá sido el bautizo.
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XXVII
¿Donde encontrarás el resto?
¿Donde la segunda parte?
Es quizá mucho pedir,
pero
aguarda.
No todo es siempre así.
Hay algo.
Móvil. Un escaño.
Brota.
Busca a la par con las manos.
Es un modo de obrar.
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XXVIII
Mezcla de compasión y
repulsión.
Enigma que aspavienta.
Ay, larga tarde,
¿qué juego me preparas en tu rival?.
Vuelo de cornejas. Asusta el claro.
Y entre las miradas
difícil es hallarte una condición.
Mariposa.
Alondra.
Alumbra en que figura.
Desunión, recelos, presume el vanidoso,
yerra el arte.
¿Es condición precisa hallarte un claro entre las miradas?.
Dilata el pico el seductor,
mueve la calma y arranca a ser
cortejo.
Deduce tú que mezcla es.
Lontananza y blabío
eternidad que esfumas. Prefacio,
soldadura, guardián.
Qué esconde esa puerta,
ese armario,
ese mueble sin goznes
que llamas baúl.
De nuevo me resulta vana
tanta presunción.
De nuevo me acobarda tu error.
De nuevo larga tarde a cambio de
tu enigma.
Se te trasparenta la farsa
pero como en ello te va la vida,
harás buen actor.
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XXIX
Epitafio
Para saber
más y mejor lo que te aguarda
hecha un vistazo a tus
mejores años,
si es que los hallas.
Encierra en tu mano
la moneda que te dio el peregrino,
y prepárate
para el largo viaje.
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XXX
Asciende del suelo su ritmo
lento
y crece enfermo el perezoso.
Es una dormida tundra
envenenada, al vez, por
tus desvelos.
Eres atroz ciudadano y
pésimo jardinero.
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XXXI
Una duda pasea
y en su desvarío me
une a ti, alba callada,
alba muerta
que recorres mi amor y mi
dicha sin mencionar tu
nombre.
Estela de mar, espiral,
serpiente,
extras de tu boca la razón
que me falta y
dedicaré
mil vidas
a vagar junto a ti.
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XXXII
Y al lado del barranco,
quién se tiende.
A un lado de la cuenca de
tus ojos,
quién espera.
Tal vez un barquito
a poca vela,
recale
un aprendiz en tu garganta.
De viaje por los dedos de
tus manos,
remonta un lápiz,
papel en calma.
Sombrean tus
pestañas otra senda, que
esquivan y envilecen
tus dos cejas.
No es mal comienzo este rostro,
no es mal signo.
Un largo itinerario nos
aguarda.
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XXXIII
Estoy en la puerta de la casa,
Veo pasar el sing, el sing, el mar.
Veo pasar flotando las sartenes, los vasos, los cubiertos, las ollas.
Veo pasar el tiempo que viene y va.
Pasan las risas y las sonrisas,
El cuchicheo errante,
Las caras, las palabras, los golpes, los paseos.
Pasa volando dormido un pequeño ciempiés.
Pasa la sinsabora.
la simiente hecha alas, la trementina,
el dicho,
el modulito vago que se enreda en los pies.
Pasa el agua por las venas, el enjambre de agujas que aguijonea el tacto,
El crispamanos, el seis y el vuelveatrás.
Estoy sentado en la puerta de la casa,
viéndoos pasar.
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XXXIV
La advertencia.
La cristalina paz de
este remanso
no encierra una advertencia
para ellos,
sino para nosotros.
Esa quietud
resume su tardanza.
Esa quietud alberga
alguna duda,
aunque de agua.
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XXXV
Hacer y deshacer siempre.
Tejer y destejer.
Flaquear
Arremete.
Cortar y secar la mancha.
Aturdir.
Entorpecer.
Virar al fondo del vaso.
Desvanecerse. Bullir.
Es
como saber a medias.
Eres
como un felino
muerto
sobre la mesa.
Eres alud.
Sauce llorón.
Eres era.
Tejer y destejer siempre.
Hacer y deshacer.
Andar,
desandar los pasos.
Es
la última vida.
Cédete.
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XXXVI
La noche de los zahoríes.
Seguro que la noche,
cuajada
de estrellas,
tras la embajada de lo ignoto.
La noche de los lobos
también
fue bella.
Alargaba un aroma a quejido
sobre las batientes alas de la nariz.
Pero más que ninguna,
la noche de os zahoríes aún se mece
en el ambiente,
une el dibujo del ayer y el mañana, y acendra
el juego
de búsqueda y pérdida entre
los escogidos.
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XXXVII
Debes saber
que cuando me mientes
no me engañas…
Con eso, y una hebra de tiempo,
teje y guarda.
Es semejante a la vida
pero es más lento y surte más.
Nos deja un sabor
terroso
en el cielo de boca.
Es algo a medio camino
entre el azar y la muerte.
Una habitación desnuda para
el quehacer cotidiano,
para tu falta de vida,
para mí.
Un entredicho reciente esquivo,
un antecedente esquivo, una fuente
de lujo y de nostalgia,
un devenir errante que merodea…
Una malparada fábula,
una portezuela abierta al.
Es más triste para mí
que para ti.
Más difícil y más lento.
Con esto, y una fina hebra de tiempo,
teje y guarda.
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XXXVIII
Margarita se fue a pescar.
Mala costumbre.
Mala solución.
Mal enigma.
Margarita buscaba alguna cosa
que no encontró.
Se fue a pescar.
¡Margarita!, ¡Margarita!
¿Duermes?
Pobre Margarita, hoy
no habrá botín.
Al agua le cuesta dar lo que es suyo.
¡Margarita!, ¡Margarita!,
no debes pescar.
¿Al agua le gusta llevarse lo que no es suyo?.
No será el agua quien te ahogue,
Margarita.
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XXXIX
De noche se sonríen
los seis vientos,
centellea acullá su
mar de aromas.
Es un largo andarín
Que ora pasea, ora
trota.
Juego de seres,
belleza a las horas,
extraño cambalache
arbitrario zoquete.
Trueque porque piensas,
trueque y buhoneros
porque dices.
Ser, inciso de
otros son, y
de otros eran.
Anoche sonreímos los
seis vientos
y nos dijimos
mares
con aromas.
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XL
Si quieres
en el fragor de la existencia,
si quieres podemos…
Si quieres,
tal vez podrá ser…
Si tú lo quieres.
Mi pensamiento se remonta
hacia el más allá;
pero es
las largas alas de un pájaro nocturno
que nunca te alcanza.
Después de haber rozado tu sien,
espera,
es un pájaro nocturno quien te hiere,
espera,
porque después de haber rozado tu sien,
tal vez,
si tú quieres…
Tras tu pensamiento,
al trasluz de tu bóveda de luz
se deslizan sigilosas con el viento,
dos largas alas negras.
Al trasluz de tu cabeza,
la bienvenida.
Al trasluz de tu cuerpo
La aurora áurea sin fin.
Un bello pájaro nocturno
contempla a lo lejos el horizonte.
Levanta el vuelo y asciende.
Va en pos de un astro encendido,
y en el abismo,
en el puerto de hielo que abandonaron todos,
en un solar devastado e incierto, olvidado,
desde tiempo inmemorial,
allí adonde nadie acude,
él te aguarda.
Si quieres…
Si tú lo quieres,
allí te aguarda.
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© Herederos de Pamen (María del Carmen Benítez Campos) 2022
Posted by José Luis Castillo © 2022
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XLI
Surgiste de
improviso y te llegaste a mí
en busca de limosna.
No puedo regalarte lo que es
ya tuyo
porque soy, o tú eres,
lo mismo que hoy me
muestras.
Sólo te vi un momento,
pero se me
quedó grabado el mismo
rostro
que me miré al espejo
tantas veces.
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XLII
Pasa la luna sobre los pinos
del cementerio.
Se desliza rugosa hasta
los troncos,
pero no toca el suelo.
Permanece en suspenso un
corto instante, y
huye.
La luz es movimiento;
pero siempre que
viaja,
lo hace sola.
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XLIII
La vida en su transcurso más pobre.
La bienvenida.
El crimen final.
La asepsia.
Valiente destino.
Valiente horma.
Valiente camarilla de despojos.
Valiente epíteto inicial.
Valiente mofa.
Valiente valentía la tuya, al presentarte
así, a destajo.
Y valiente engaño el nuestro,
Para envalentonarnos así,
dos veces.
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XLIV
Buenas noche, cadena,
buen día, hora.
Se estremece la flauta
y a jilguera
esta expresión,
que, en suma,
marcha a cuerda.
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XLV
Sonríe la copa,
baila el vino.
Los pies de la
gitana
ruidetean.
Parece un ritual en toda
regla
pero no es más
que un modo de presteza.
La cabriola que hiciste
en el pasado
te puso en trance
de dar con el futuro.
Pero si te has
saltado
un par de años,
tan sólo morirás,
más joven.
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XLVI
Neto paisaje
reverdece en tus ojos
y es sólo luna
la luz que los aclara.
Sonríe ufano el
lento
manantial que asoma,
y se declara amor
el gesto parco.
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XLVII
Cuando de tu encuentro
quieras
separar de lo que es cierto
lo que puede ser banal,
hallarás
que ya no es cierto ni lo
vano
ni lo cierto
y volverás a encontrar.
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XLVIII
Salamanca
bajo el sol blanca
amarilla y sola,
Salamanca.
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XLIX
Afuera todo,
abajo, atrás, así, hasta nunca.
Al diablo con eso, a la calle,
al foso, al fuego, al mar.
¿De qué nos sirve? ¿Para que es?.
A los que nos quedamos
sin bastión,
sólo nos resta escoger
entre la costumbre y la muerte.
Así estamos.
Así nos va.
Mas cuando te derives,
Verás los aerolitos cruzando el
espacio a enorme velocidad,
a destajo.
Y cuando te extingas,
no precisarás pensarlo dos veces.
Aún ahora,
observa la vista
grande.
La oronda.
La gitana que crece.
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L
Y sin embargo tuve
la rara suerte de escoger pañales.
Os aguardo a solas,
a solas
en mi celda,
muriéndome de fin y de nostalgia,
muriéndome de miedo.
De santidad, de frío y de cansancio.
De hebra de esperanza que malmuere.
De oprobio, de tristeza, de
naufragio.
Muriéndome de sabio, de honrado, de venganza.
Muriéndome de asco y de vergüenza.
De verdugo de mi propia cabeza y las ajenas.
Muriéndome de calma.
De ciencia y experiencia; de pena,
orbe, desprecio y destreza.
Muero de intriga y soberbia.
Muero de dignidad, muero de
especie.
Muero de ambigüedad y farsa,
tal y como vosotros
separados de siempre, de siempre solos.
Costumbre que asemeja rivalidad a meta.
No puedo reconoceros ya. Ni quiero.
Muero de asfixia entre vosotros.
Muero de fatuidad, de rango y de derecho.
De lana muerta que se esponja.
Muero de dinastía, herencia, esencia y apetito.
Muero de incertidumbre en un lugar hollado.
Muero de espera.
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LI
Al alba vacía
ha vuelto.
Toda la vida dará.
Raya amiga, raya
audaz…
Trizas así mi cuerpo perdido.
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LII
La llamada es el
móvil
sobre la trampa abierta.
Los números presiden
el desfile
pero muestran las puertas.
No así el blanco vacío,
que, en un momento dado,
abre
sus serás, para engullir de
un sorbo a su hacedor.
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LIII
Concreta cantor el
coro.
Cobanillo.
Cobanillochillerón.
Defracciona y deflexiona.
Dativo, datario.
Ería el enquélido engastador.
Emulsor,
dame dádiva
y decrece del metal,
impar empeine de un pie.
Juegue con el lenguaje; él ya sabe.
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LIV
Se trata siempre
de una subjetivación.
Allá donde te encamines
y desde cualquier balcón
por el que asomes
siempre verás
una nueva subjetivación.
A falta de más
normas generalizables
tañamos, ya pues,
el mágico laúd.
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LV
Un buen día
te entretienes y lo espantas.
Tal es el caso.
Como señal aguaceros,
para la blonda hojaza,
y para la miel miel de los entendidos
los sucios hocicos con que indagas.
La lucha es el transcurso más pobre.
A buen juez, mejor testigo.
A soberbia castidad.
A zurcidores buen paño, y a buen entendedor
Milagros.
¿No es cierto que prohíbes el duelo aciago?.
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LVI
Velerito velez,
que te vas de los puertos
a jamás volver.
Velerito velez,
alondra, entraña, velero,
que te vas de los puertos vía y lucero.
Velerito velez,
A toda vela,
que no encalle tu quilla en el mar o en la arena.
Velerito velez, a todo
ritmo,
infortunio y paciencia
a juzgar por tu esencia
desvanece en el limo.
Velerito velez,
amigo,
muestra cintas sin orbe al globo andino.
Y no escuches la copla,
que no,
que no la escuches.
A lo lejos,
viviente,
enciende el beso súbito de la corriente.
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LVII
Y para qué enrolarse,
de improviso,
el tren en marcha,
la luna callandito siguiendo
su rutina.
Y para qué enrolarse,
si al cabo,
la luna callandito el tren en marcha,
siguiendo su camino,
insisto,
ahora que el tren en marcha,
la luna sigilosa,
siguen hacia su ruina.
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LVIII
RETORNAREIS
En el silencio
La niebla se disipa
Y vuelve el día una vez más.
Tal vez sea hoy. Tal vez será mañana. Pero,
Retornareis.
Igual que surgisteis, igual que marchasteis,
algún día
retornareis.
No os entristezcan los hechos.
No forcejéis en vano,
tarde o temprano retornareis,
Ret
or
n
are
is
sin tregua,
sin pausa.
Todos
reto
r
nare
is
porque es inevitable,
porque es preciso
y porque es la llamarada de lo ignoto.
a toda costa y hasta el fin,
retornareis.
¿Por qué venís vadeando la orilla,
como si temieseis que la boca
del rio se os tragase?.
No sabéis que a pesar de distancia
y de los años,
a pesar del subibaja vivo que
os presta su semblante y os difunde,
a pesar de todo,
retornareis.
Y es así
como retiene la urdimbre la seda y su tiempo.
Aquí está la última bocanada
de solsticio, en esta primavera
que también se me escapa.
Aquí está un poco de lo que traigo y de lo que llevo.
Aquí estoy yo,
mercader sin paga.
Es lejano el origen, pero no impaciente.
Quiero preveniros
antes de que crucéis esta puerta,
antes de que os acometa el deseo de terminar para
siempre con lo que yo mismo pretendo
evit-ros.
No quiero eng-ñ-r – n-die.
Es un cl-ro –contecimiento.
FIN DEL LIBRO "POEMAS"
de Pamen Benítez.
Su primer libro, escrito cuando la autora tenía 21 años.
Posted by José Luis Castillo © 2025